Plena estación (Haikú)

y vibran hojas
el viento lee atento
estación plena

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Último Naciente.

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Turn off your mind relax and float down the stream It is not dying, it is not dying Lay down all thoughts, surrender to the void it is shining, it is shining J.W.L. Fueron muy extrañas las condiciones en las que las expediciones desaparecieron una tras otra. Por eso estoy en estos espectrales parajes, donde los rayos del sol no han tocado jamás el lecho del bosque. Siento que nunca ha sido escuchada en estas latitudes la voz humana, y paro mi monólogo por considerarlo sacrílego en la catedral del bosque. Sombras me acompañan y acosan a lo largo del viaje, mordiendo mis tobillos y aferrando mi nuca con su fría cerrazón. He caminado varias semanas para encontrar sólo reducidos y modestos rastros; en un principio, sólamente encontré informaciones imprecisas y lacónicas de los habitantes de las villas que hace mucho tiempo he dejado atrás, internándome en las profundidades de la montaña. Otras veces, mensajes sin sentido en pedazos viejos de papel, que sin duda corresponden a aquel a quié...
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ALGUIEN QUE NO CONOCEMOS

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Ella dijo, “yo sé lo que es estar muerta Yo sé lo que lo que es estar triste” Y me está haciendo sentir como si nunca hubiera nacido. J.W.L Es preferible nunca haber visto la luz del día, o no haber hilado jamás una sola idea de individualidad, y más aun cuando esto significa olvidar y aprender continuamente el lenguaje secreto del cosmos, cifrar todos los secretos velados a la inteligencia y arrinconar nuevamente los colores redescubiertos que la vista ha perdido en la resaca continua de vigilias. Estoy destinado a las muertes perpetuas, y a olvidar aquellos secretos que no han sido pensados, a desconocer aquellos que seré y a vivir ese sueño ya visto muchas veces durante la noche, y aún durante el día, vívido y real, es decir, tan real como puede ser un sueño. El tener al frente la copa final, la bebida que contiene esencia de muerte, saber que los anhelos de ser, nunca podrán ser saciados, que el rostro se descompondrá, y que aún cuando es tu mano la que lleva la bebida a tus labios...
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Manos comprometidas.

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La luna transparente, mordiendo la roja loma antes del anochecer. Una nerviosa mano atraviesa trémula las falanges de la compañera que con ansiedad no deja ir, ni dejará. El rítmico estremecimiento del camión de la corrida de las seis de la tarde. Adelante, las siluetas de autómatas que realizan viajes a parajes no explorados, a sus recuerdos y en sus soledades olvidan el movimiento al sur y la serpentina entre la aridez de los montes. El anochecer y el sonido repetido de las junturas y los chirridos del autobús; la mano asida a la del compañero con inquietud, más que un gesto de cariño o siquiera de apego, se ve entre los asientos como una expresión torpe ante un futuro que se torna inminente. El autobús parece avanzar y las comprometidas manos comunican en su lucha el camino hacia la fatalidad de un interminable barranco. La música de fondo, apenas audible y en sordina, suena melancólica y vulgar. No alcanzas a ver sus rostros a tu derecha y una fila atrás. Las voces son un tanto más...
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